fauteuils

  • jeudi: fauteuil

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    On sonne.

     

     

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    Il faut lever les yeux du livre,

    se frayer un chemin par dessus les lunettes

    dans la jungle du vrai monde encore si flou,

    quitter le fauteuil,

    s'extirper de l'histoire,

    se lever, marcher jusqu'à la porte.

     

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    Chaque pas pèse une tonne,

    retenu qu'il est par les fils de l'intrigue

    collés sous ses semelles.

    Agnès avance,

    étirant jusqu'à la déchirure les lambeaux de la dernière phrase

    qu'elle goûte encore sous la langue.

     

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    Elle ne veut qu'une chose.

    Entrouvrir la porte.

    Extirper le fâcheux au plus vite.

    Et se précipiter.

    Replonger dès que possible

    dans les méandres des lignes droites

    de caractères bien rangés,

    qui à nouveau vont l'enlacer, l'envoûter,

    l'emprisonner comme des fils invisibles d'une toile d'araignée.

    Jusqu'à s'y perdre,

     

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    avec délices.

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